Título

Por mas que pienso, y pienso, y pienso. Pienso y sigo pensando. Porque, como así, hasta cuando, eso que tiene que ver, que pasaría, que pasará. No puedo concentrarme en lo que quiero, me molesta tener que escoger que voy a hacer después, no sé si quiero ser escritor, o músico, gestor cultural, sociólogo, antropólogo, profesor, hippie, cineasta, político, que se yo, es demasiada responsabilidad, porque no puedo simplemente ser lector, o mirador de películas, o escuchador de música, para eso soy bueno y no me aburre.

Me molesta tener que pensar tanto las cosas, me aturde en el insomnio, me pica como sudor seco o como una costra tierna en forma de haba, la verdad, es inconsciente, aparecen esas questiones en mi mente, de la nada, del mismo lugar de donde viene dios.

de donde carajo viene dios.

Las respuestas que encuentro a las cosas, son rebatidas, y deslumbradas, derrotadas y ridiculizadas por mi mismo, mientras pasan los días, de modo que siento que ya no se nada, que cada teoría y ley, así me haya costado mucho construirla, cae, muere, se va, o se queda, o se hunde, o quien mierda sabe que carajo pasa con ella.

pero aparecen nuevas teorías y leyes, y todo vuelve a tener sentido, y este proceso se repite y se repite, solo que cada teoría es mas triste, dolorosa, melancólica, solitaria, que la anterior, no entiendo si todo este angustiante pajaso mental, algún día me lleve a algún lado.

Derrepente, ahora que lo pienso (ya que todo lo pienso), este pajaso mental, me lleve a ser escritor.

aunque mañana no me atreva o me olvide que escribí esto o me ponga a pensar otra cojudez que arruine el plan.