Es tremendo estar vivo

El descanso del silencio de algodón estirado y pomposo, de sueños y viajes, de manijas y vendajes.

Mirando el vacío del hueco de las frentes, sonriendole al futuro mentiroso e indiferente.

Bastos umbrales de argumentos sin aliños, de canciones de guitarras resfriadas.

El polvo se ríe esparcido en el piso de madera, y un hilo de luz que atraviesa el cuarto pone a relucir miles de partículas flotantes que interactuan con un aire cansado de estar ahí.

El extraño sentido del sentimiento a información repetida y de electromagnetismos a los neurotrasmisores que nieguen la complejidad de las acciones culpables.

Entonces tube ganas de hablar en ancho y explicar el sentido de la vida humana.

De los grandes hitos del olor a la mañana.

de los rios secos y de las lagrimas paganas.

Transportes Melancolía S.A.

El pesar en los ojos que se deja notar en esos largos viajes de micro gastada. caras largas, sacos negros, manos cansadas, ojos que miran perdidos a un inexistente horizonte. un suspiro. manos en la cara.

Afuera hace frío, un frío triste. Todas las ventanas están cerradas. Adentro, un aire tibio, denso y pegajoso, hacía las veces de somnífero, algunas cabezas perdían a sus dueños y bailaban en sus ejes. Otras descansaban apoyadas en el vidrio dejando siluetas por la diferencia de temperatura.

El cobrador estaba cabizbajo y mal sentado, esperando que el día termine para que sea mañana y esperar que el día termine de nuevo. El chofer maneja aislado y distraído pero sin perderse ningún paradero ni a ningún eventual pasajero. la radio esta apagada. El último asiento está vacío. se hizo de noche. sin estrellas, con neblina. Oscura.

El micro camina como todos los días de borde a borde de la ciudad, haciendo su ruta en forma de recorrido de lágrima. la llovizna cae y acaricia la cara de quienes caminan por las veredas de la ciudad que empieza a guardarse. El camino es tan largo, da tiempo para pensar y pensar da tristeza.

Busco

Quiero encontrar en tus poros ansiosos las respuestas que busco, invehementes ante la articulación de la multitud generdora de carne y silencio. Es la generación y el a mi que me importa. Es la matrícula al binomio perfecto alcanzado en cuerpo y mente. Son los destellos nerviosos y inexpertos que surcan un cielo cansado de tirar a ganador. El miedo cuando quiere es rápido y violento. La entrefricción adquerida por el desgaste castrante de sonidos chinchirrantes e inescrupuloso.

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- ¿Libertad? Pero, ¿qué libertad? ¿de qué libertad me estás hablando?.

- Quieras o no, eres libre. No lo puedes negar.

- Tu mismo lo dices: “quieras o no, eres libre”. ¿Dónde está la libertad ahí?

- Tampoco puedo escoger a mi padre, ni a mi madre, ni el lugar donde nací, ni mi tamaño, ni escoger el tipo de inteligencia. Eso es obvio.

- La libertad solo es la necesidad de ser libre.

Niños corrían de un lado para otro, lo más grandes ocupaban las canchas de futbol y basketball. Algunas niñas jugaban con ligas y pelotitas, las más grandes conversaban en las bancas, sobre todo en las que yacían sobre los árboles viejos del colegio.

- Yo no soy libre. Mi cultura decide por mi, mis genes deciden por mi, mis nervios deciden por mi, la historia decide por mi. Prefiero mirar de lejos y dejar que la vida tome el curso que tenga que tomar. Yo estoy destinado a ser como soy, a que me gusten las cosas que me gusten.

- ¿porqué quieres seguir viviendo algo irreal? No me gusta tu mirada.

- La libertad no es otra cosa que un invento del poder. Ese invento que tienen que inventar para darle algo en que creer a la gente, el mismo mecanismo que la religión, el futbol, el sexo y las pasiones de los grandes. No eres libre, solo que tu no lo entiendes.

- Entiendo perfectamente lo que me dices, pero creo que eres tu el que no entiende.

Una larga cola de alumnos esperaba desordenada disolverse, pero eso no pasaría hasta los últimos momentos antes que termine el recreo.

Los profesores sin embargo, más afortunados, no hacían cola. Pasaban con sus cosas bajo el brazo, mirando con cara de que no pasó nada y recibían felices su porción. Obviamente los profesores más altos de la pirámide, iban en sus autos a sus casas a almorzar. En el comedor solo los de educación física y algunos como geografía, o química. Las profesoras de ingles o las de computo en el salón de profesores. y algunos directores y profesores jefes, se iban a sus casas.

- La libertad es igual a sufrimiento a desorientación, a miedo. la única forma de alcanzar cierto grado de libertad es pensando, meditando, filosofando, la mayoría de veces los resultados de esos ejercicios terminan siendo negativos, penosos, infértiles, aislados y depresivos.

- La libertad te hace feliz amigo, es indudable, la educación nos hará libres. no es acaso eso por lo que el hombre lucha hace tanto tiempo. no es y ha sido el sentido de la vida de muchísimos hombres honorables y corajudos. no es acaso impiración de himnos nacionales, no es lo que ha costado tantas cabezas en la eterna guerra de la independencia.

La cola del almuerzo resumía tantas cosas. Risas falsas se mezclan con risas verdaderas. Pelos ordenados a la perfección y moños improvisados,pelucas que serían cortadas al día siguiente por la jefa de disciplina, y pelos cortos, limpios y bien peinados. Faldas cortas, faldas largas, zapatillas sucias, y zapatos bien lustrados. Olor a virgen y olor a cigarro. Ojos apunto de llorar, ganas de demostrar, presiones que aliviar y labios apunto de besar.

- Oye, nunca nos pondremos de acuerdo. Pero la paso bien conversando. Creo que deberíamos ir haciendo la cola. No me quiero quedar sin almorzar.

- Tienes razón. Pero ahí podemos seguir. Te voy a explicar porque no eres libre.

Chicha

Regreso al momento del mordisco amable, en el que son varias las caras, tantas, grandes los puertos y lejanos del saneamiento de lo sagrado como de la limpieza de lo profundo y lo inmediato es poco, y lo sencillo es humano y los románticos que miran con anhelo al pasado.

El cambio y su no amabilidad ante el oportunismo de lo inoportuno, lo vago con lo profano, la mezclandad en mescolanza.

Poder de televisión y escándalo senil del sueño amargo, los labios que mienten en humedad de cemento fresco, de quijadas fisuradas, en cuerdas y metales, en lagunas mentales de salvados montadores de la verdad disfrazada de conejo, en justicia y balanza se cagan los payasos, los chanchos y la maracuyá.

Sin las huellas digitales, con los pies chorreados en azules montículos del sosiego, la masa es masa, las caras, no son caras, es por eso que el ministerio del infinito sabe lo que debora, lo que se pierde el ser humano promedio de la fronteridad con lo banal y lo ocioso.

La señora Rosa no sabe quienes somos.

La señora Rosa, chatita, regordeta, de antiguos lentes redondos, pelopintao y tacos chatos, se paseaba con desvanecida lentitud y calma atristada, calma que caía abrumada en sus pasos cansados y pesados, entra a su cuarto,cierra la puerta, junta la cortina, apaga la luz, se echa en la cama, se quita los lentes, y se deja llevar al día siguiente, evitando cualquier contacto con lo rutinario y lo vacía que se encontraba en sus reflexiones de seis de la tarde, con el hambre en el cuerpo, el sol romántico, las calles con gentes, y la triste muerte del día, que le da paso a la azulada noche de luna con luz.

La mirada se le iba a los costados, siempre esquiva a una mirada directa de ojos, objetada en la reencarnación social de la carne, hacia el cuerpo.

sus ojos jugaban al imaginario distraído y asaltado pero por sus manos fue que nos dimos cuenta de lo que no nos debimos dar cuenta.

en el espejo la señora rosa sentía que podía hacer lo que ella quisiera, era el puente a la felicidad, a lo sublime, a sentir la piel entumecida, los labios mojados y los ojos abiertos al máximo, su reflejo bailaba dando giros y formando círculos amarillos, morados y verdes, se agacha y siente el piso de terciopelo cariñoso y cómplice, el cielo la absorbe y el celeste sonido de lo limpio toma parte de lo sucio, los brazos se estiran y el pelo se alarga.

La señora rosa no sabe que quienes la observamos somos conscientes de la verdad, que aflora en el raciocinio de cualquier joven solitario o anciano militar.

Mercedo (Primera Parte)

No lo digo yo, lo dice todo el mundo. Mercedo es así.

No es que a mi me guste añadir cosas que no son ciertas, yo pienso que mi discurso es completamente racional, no se porque algunos me acusan de exagerado.

Exagerado me parece que es la barriga del presidente.

Hay que saber separar el chisme de la verdadera realidad, no sé que le pasa a la gente. Cada vez que me dicen que diga algo sobre Mercedo pasa lo mismo de todas las veces. Hasta cuando.

Cuando mercedo merecidamente humilló a aquel tipo de delantal rojo en el supermercado. Recuerdan?. Siempre fue de hacer ese tipo de cosas, no se cual es el adjetivo perfecto para el, recuerda? Sus manos enanas moviendose con franquesa.

Siempre era lo mismo. O me van a decir que no?

Mercedo de pelo grasoso, manos pequeñas, ojos esquivos, piel rojiza, polera negra, jean ancho, largo y casi roto, caminaba cuidadoso con los ojos apuntando a la punta de su zapato (negro), despacio, atento, con seguros pasos en compás con la música de fondo. Los ventiladores gigantes en el techo hacían fuerza para girar y agitar un aire pesado, denso, mentiroso y sudoroso.

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Se notaba que, así como lo veíamos se dirigía a la sección de carnes, siempre era con el de la sección de carnes, nunca supe el motivo que relacionaba a mercedo con las carnes. Rojas. Crudas. Frias. Musculosas. Pestilentes. Sangrantes.

- oye, tú. El de delantal rojo, vení .

- si joven, dígame.

- A - ah, quiere que le diga. A proposito quiere que le diga, yo justo lo que quería era eso, decirle. Que bueno que justo lo mencione. Mire, yo quiero saber, aparte de que, tu, ya gordo, viejo, repetitivo, sudoroso. Me imagino que usté es un mentiroso, se le nota en la cara gallego. Mirá,vé. Es eso en sus ojos amarillentos, esos pelos sucios y grisverdosos que salen de tu nariz, la carne a tu alrededor, se nota, lo podría jurar por mis pelotas.(bolas)(testículos)

- Q -que es lo que dice…

- Q -Que es lo que digo, me está preguntando usté, o me ta warmanteando, no me escuchó, queré que le repita. Es usted un cerdo repugnante mentiroso, estafador, infiel, tartamudo tragamierda. Sos una escoria loco, entiendeme, cuando una persona llega a ser como tu, cuando se llega a ser tan hijoeputa, merece ser tratada como una flema, como un mojón, como vomito de borracho callejero. Eso es lo que eres, usté es un puta chancho gordo, vendedor fracasado de carne dura.

Mercedo saltó, y brindó un suculento escupitajo en el ojo al pobre carnicero, quien no pudo responder en lo absoluto.

Eso no es ficción, yo no eh alterado la historia, son hechos reales y lo pueden consultar con cualquiera.

Ahora yo que estuve ahí. Pienso.

Ese señor sintió cada palabra pronunciada por mercedo, como una bofetada con un martillo de ablandar carne, así de personal, es decir, el pensó definitivamente que mercedo sabia alguna historia de el, olvidada en el pasado quizá, se sintió desnudado, es decir, sus mentiras fueron reveladas en público, sus mentiras, mas secretas, lo mas intimo, ese secreto guardado que solo uno tiene el conocimiento.

Mercedo lo hacía con cada uno de los carniceros de delantal rojo.

Mercedo es así. Que a mí no me van a venir con estupideces. Yo lo conocí de cerca. Que no me jodan.

(Continuará...)